De ayeres y mañanas…

P1020740~2-01.jpegLos años, al cabo del tiempo, sobre todo, pasados los cuarenta… se observan y se aprecian como a los hijos , todos tienen algo en común, pero todos son diferentes en forma y en modo. Con sus subidas y sus bajadas empicadas, con sus fracasos y sus logros… y ninguno pasa desapercibido ni deja indiferente. Unos nos iluminan el alma hasta alcanzar la divinidad que nos habita y otros nos arrastran por la miseria de estar vivos…

Y así, sin apenas conocimiento de causa, cada 31 de diciembre se llena de lo que menos hemos tenido, alcanzado o conseguido… y, en el minuto final, en un vahído angustioso, nos prometemos para el año que llega , no sin cierta solemnidad ritualizada con uvas y champán, hacerlo mejor , estar mejor, ser mejores… y fijamos metas, propósitos, objetivos, proyectos… que morirán sin ni siquiera haber nacido… Es una repetición ” idiopática” de finales sin inicio. No se aprende de la experiencia, esa es la única certeza y siempre termina apareciendo, en algún recodo del año, la misma piedra.

En verdad es algo trágico, pero a pesar de mi cansancio por tanta torpeza, no quiero ni tengo ganas de arrebujarme en el drama, que el agua pasada no mueve molinos y siempre hay por qué dar gracias. Es sólo que, en este meridiano del tiempo, tengo la sensación de ser como  un pozo seco en medio de un árido desierto, esperando inútilmente la lluvia ansiada… Siento el vacío doloroso de mi útero maltrecho y pienso que hay que dejarlo estar, que no hay que aferrarse a nada, porque ningún vacío debe ser llenado de necesidad… Hay que dejar pasar cada pensamiento , cada sentimiento canalla, todos los ” quiero y deseo”  ¡ y que mañana sea como le dé la gana! como tenga que ser… que se me abra el nuevo día sin nada escrito, como El Viaje de Ziryab, como una música nómada nunca escuchada, desconocida, pero que hay que bailar y sólo cabe dejarse arrebatar por ella e improvisar. Y, así, llena de nada, en mi vacío, sin puertas que impidan salir o no dejen entrar, para que nadie se quede enredado en mi trama o se sienta fuera de ella… dispongo los hilos entregada a La Magia del Kaos, para iniciar el trajín de un nuevo año , sin forzarlo, a su amor… ¡ Y no hay más!

Sin medias tintas y con el corazón en la mano… pido perdón a quiénes desperté sentimiento de ánimadversión, a quiénes no supe escuchar o con quiénes no supe estar, es lo que tiene ser humano… capitulemos, no hay que arrastrar nada , aquí nos quedamos. Pero no quiero dejar escapar el momento con el rabo entre las patas, con un triste y estúpido lo siento, y es que , a quiénes me acompañaron tanto en las duras como en las maduras, a quiénes me soltaron porque sentían que era un lastre muy pesado, a quiénes me hicieron crecer y prendarme en la maravilla de lo que soy y , a quiénes, cómo en una crisis curativa, me enseñaron a base de dolor, lo que no soy y lo que no debo consentir, porque el afecto nunca debe mendigarse, debe abrirse de la misma manera que se abre la primavera en la flor… A todos los seres que dejaron su huella en mí, me gustaría hacerles llegar desde mi Tambor… que, en el salto del 2018 al 2019 y sea lo que sea que esté por venir, La Granu os desea de lo bueno, lo mejor.

¡ BUEN FINAL Y FELIZ COMIENZO !

 

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Acerca de Granu

En la composición de mi historia, las Parcas no dan " puntá" sin hilo. Nací entre telas, jugué con agujas, alfileres y dedales, diseñando el patrón de cada segundo por venir, para que no hubiese dos iguales. Así, al final, podré reirme de todos los días que cosí, con estilo propio, sin dejar ocasión de intervenir a deidades caprichosas y universos cabrones. Míos son los errores, mío será el milagro.
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