El sombrero.

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Yo tengo un sombrero, mu pinturero, de palma buena, recogida en mi pueblo, en un rincón de la Sierra Morena.

Mi sombrero pinturero, me lo hizo Manuela, vecina de la calle y comadre de mi abuela. Y como eran dos las Manuelas comadres de la calle San Benito , preciso que mi sombrero me lo hizo La Piñona, la otra Manuela, la de Ana, me daba reculillos de café negro con zurrapa, y manzanitas verdes chiquititas, del manzano del corral , y de vez en cuando, me dejaba estrujarle las ubres a la cabra, cuando la ordeñaba, para conformarme y así me callara… Manuela,  la de Ana, era mujer de pocas palabras, pero cuando abría la boca, dictaba sentencia y caía toda una acera de casas.

Para las mujeres de mi calle,  las de mi pueblo en general, las de la época de mi abuela, las de aquella Andalucía descuidada, desatendida, ninguneada… De carnes quemadas por el sol del campo, de manos agrietadas por la tierra y por la azada… Para aquellas mujeres, la vida no tuvo piedad, y a la que no le dió un revés, la cogió por derecho, como a mi abuela, antes de que pudieran sentirse mujer… Y , aún así, les quedaban ganas para reirse de su sombra, y de alguna que otra ” marquesa de coño duro”, que también crió esta tierra.

Resulta, que un día que fui con mi madre a Sevilla, al médico, a la consulta de Don Jesús Vida ( era por estas fechas, porque   hacía calor pero no era verano, ya que aún tenía colegio),ví por la calle a una niña, mayor que yo, con su madre, llevaba una pamelita rosa, con un lacito blanco, y a mí, como niña que era, se me antojó. Mi madre hizo oídos sordos a todas mis insinuaciones, insinuaciones que pasaron a ser directas peticiones, peticiones que abrieron la puerta a los pucheros, pucheros que mi madre intentó callar con un paquete de caramelos…

Cuando llegamos al pueblo, y llegué a mi casa, dejé por imposible a mi madre y colmé de impertinencias a mi abuela, cosa que ella zanjó cogiéndome de la mano y llevándome ” an cá” Manuela, La Piñona.

Manuela , La Piñona, tenía unas manos prodigiosas, conocía y sabía el arte de la empleita . De la palma verde del campo, limpia,  sequita y bien curá, hacía espuertas, escobas, sopletillos para la copa, alfombras, sombreros… Mi abuela le pidió una pamela, pa la niña caprichosa.

Cierro los ojos, y veo a Manuela, con su sonrisa socarrona, su vestido negro, y su moñito blanco recogido en el cuello… ¡Y su sordera!, el pitidito del sonotone, ajustándoselo para la conversación con mi abuela…

Nunca tuve pamela, porque yo no era fina, no soy fina, ni de ciudad… Pero entonces no lo entendía. Manuela, La Piñona, me hizo un sombrero, pinturero, para toda mi vida, la mejor referencia a mi raíz, a lo que soy, a lo que fui, y a la memoria de su recuerdo, de aquellos días imperecederos , de mi infancia maravillosa y feliz.

Granu.

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Al Son…!

Ni son todos los que están, ni están todos los que son…
Son de Mar.
Son de aquí y son de allá.
Son para mis caderas, al Son de mi corazón!!!!!
Son pa mí, Son pa tí… Son, pa lo que Son…!
El queeeeeé…?
Ná….
Osú, Mare… Qué razón…?
Ninguna. Tiene que haberla…?? Son, porque Son.
Yo… No sé, ni cómo , ni cuando, ni por qué… Son de estar o Son de ser…?
Y qué más da…?!. Vienen y van , al Son, porque están y porque Son.

Hoy…mañana…ayer…??

Siempre. En verano , como el melón, en la Tierra , como el carbón, como la pulpa en el limón, como la duda en la decisión, como tu boca en la mía  … porque sí y porque no…!

Vale…bueno… Y también como tú…?

Claaaaaro… Como yo! Como los dos, como tú y como yo , sin trampa ni cartón , al Son del Son, la vida entera…!

Granu Bellota Mon.

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Inmolados.

Nos encontramos en un segundo de la vida, subyacente a nuestro sino, enfermos de necesidades.
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Nos hicimos grietas de la misma piedra,esperando el golpe maestro que tallase todas las faltas…
Nos despedimos al borde de un amor imaginado, subrayado de quimeras y medias verdades, florecidas en mentiras…
Desnudos,desventrados, a corazón abierto, casi desangrados…ciegos. A tientas buscamos el último suspiro,en el punto de partida a todas partes y a ningún lugar,en el laberinto de las causas perdidas.
Nos dimos la espalda, arrojando al barranco del Mundo,todas las posibilidades, muertas sin amanecer, en el ocaso de lo que fuimos … Inmolados.

Granu.

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Lo que cabe en un puño.

La memoria de mis dedos, guarda historias de momentos sin mención… IMG-20170321-WA0013~2.jpg Siempre es tarde .

Nunca hay tiempo para lo que de verdad importa. Y lo que de verdad importa, es que , en el último momento, sería fatal sentir el ridículo de no haber aceptado a los demás por como son, y no caben los dolores concluyentes de esa errada decisión ,  no caben los rencores , ni las cicatrices por perdonar, ni las heridas abiertas,  para ” que no se olvide” , aquello que no gustó… Sólo hay un momento para revivir lo que se ofreció sin exigir nada, y lo que se recibió por la autenticidad de haber sido uno mismo.

Sólo puede ser, en ese momento,  lo que cabe en un puño, para llevárselo , en el hueco que deja el corazón, a donde corresponda, en la memoria de los dedos…

Granu.

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Garbanzos negros.

Me gusta hacer de mi capa un sayo y rumiar los entuertos que se enquistan en mis tripas , hasta escupirlos, o darles solución.
Me gusta ser sorda, ciega y muda, a las palabras necias de tantas almas ,entregadas a la moralidad del juicio condenatorio, trastornadas por el escozor de sus miedos. Porque estoy hasta el moño , que no tengo,de los límites del bien , de tanta directriz y de tanta opinión, ¡porque nací mujer para que ” me sudase el coño”!, no para esconderme tras las bragas, sometida a unas normas, de las que hasta Dios se desentiende. La Bestia sólo ha de despertarla un buen motivo , suave o descarnizado, pero merecedor de su desvelo.
Me encanta mirarme en los espejos, porque algún día, seré pellejo, y puede que me dé frío, no haber relamido todos los instantes de autocontemplación.
Porque soy espíritu, porque soy Dios y Diosa, pero también de carne tibia y viva, redonda y sutil,carne que siente … No se nace para sufrir, ese el error de marras , que inoculan en los calostros de las madres, tras el alumbramiento.
¡Me vuelve loca iniciar cada capítulo de mi vida, con letras grandes!, emprender, continuar, perderme, desquiciarme, y llorar, hasta el dolor , la pena más grande y también la más pequeña…. ¡Reirme hasta asfixiarme …!,sazonar cada segundo sentido, con el ímpetu de un caballo desbocado, y, en el éxtasis del cansancio más abrupto, deshacerme de mi cuerpo , escapando , a la inercia inconsciente, con las ganas de todo aquello que guardo para mí…
Quiero sentirme al filo de todos los imposibles , para tocarlos con las yemas de los dedos, y alcanzarlos en la más remota posibilidad.
Eso, es vivir… sin mañana y sin ayer, con todas las ventajas y todas las consecuencias de la ” diferencia” ,sin miedo al juicio ajeno. Creciendo en mis aciertos, amando mis errores, consintiéndome todos los fuegos,mirando, con honestidad, todas las emociones que me traspasaron en cada experiencia . La voluntad servil es auténtica, cuando no parte de la negación de sí mismo, porque no nací para sufrir el sacrificio de una vida ” ejemplar” de cara a los demás, de no ser vista ni oída y pasar sin pena ni gloria,para ser inscrita en el libro de las existencias consumidas y redimidas , sin gusto… El hombre, no puede ser ” protocolizado”, es por eso que el mundo está lleno de ” garbanzos negros” ,que alegran el sabor .
Los diferentes, no somos ” desechos”, sino ” exclusivos”, por la osadía de SER.

Granu.

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Renacimiento.

Nadie se acordó de nosotros. Nadie quiso entendernos… Cómo hojas de papel de un cuaderno gastado, arrastrado por el agua de una tormenta, que sólo espera deshacerse, porque es la única victoria para todas las guerras sin causa, y todas las causas yermas… Nos deshacemos…

El Mundo se apaga … Y, como puta en Cuaresma, se resigna a su maldita suerte, esperando nada, mientras muere.

Busca mi olor en las sombras de ayer, porque hoy ya no puedo seguir…Miseria , podredumbre, despojos de gloria vencida … El dolor es la única certeza que nos sostiene, y cómo en un parto, como la punzada más grande que rasga la carne y da vida, sólo hay un camino, desangrarse y RENACER.

Los ojos se hicieron a la niebla que enturbia la razón. No hay fe, murió destripada por la incertidumbre ,todo cuanto se quiso , se desvaneció , sin un intento , sin oportunidad… Nos arrojamos a la suerte del temor que seca la vida, y pediría morir, como el resto del mundo,  ¡ MORIRIA! , pero no hay paz ,en la muerte , para los heridos de vida…, no hay sosiego en la rendición, ni siquiera hay infierno, porque Dios sostiene la tempestad , sobre quiénes renuncian a sí mismos.

¡Salgamos del mundo…! , es la hora . No pienses, no hables,  ¡ RESPIRA! , no me sueltes… Tras cada dolor, estamos más cerca de rompernos en mil, mascullando plegarias sin mentiras, en la blasfemia de todo lo que fue y debe morir, reservando el último beso , para apagar el fuego… Cenizas….cenizas de lo más puro, sustrato para germinar  tras el soplo divino,  que nos vista en la desnudez , en la limpia transparencia de nuestro renacer,  libres de razones , porque …. mírame , ¿ ves la luz? , derribé todas las puertas cerradas , y tras ellas, nos espera la esperanza de todas las vidas sacrificadas.

Granu.

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Ruinas.

En el sórdido intento de aprisionar la vida, sin entender las reglas del juego, partida tras partida… Tantas derrotas y tantas caídas, tantos días sin noche y tantas noches cerradas en tormentas inclementes… Tantas,  que mis huesos cansados buscaron reposo entre los escombros , para descansar en las ruinas de los intentos devastados, IMG-20170416-WA0002~2~2a golpe de realidad, absoluta y a contratiempo.

 

Granu.

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