Ser más.

20181007_114637_Film1-01Sí, a veces me arde el estómago en la blasfemia y me retuerzo en cada una de las quejas que me abrasan viva , destripando el orden de todos los factores que alteran el producto , y me amarga el tiempo que habito .

Sí , podría quejarme, porque nunca faltan quejas, ni percepciones que las sustenten, pero me cansan, me vencen… Y, al quejarme,  transito por los entuertos de la vida arremetiendo contra la posibilidad de saborearla dulce.

No, no retozaré en mis eriales, ni los lanzaré por los aires para victimizarme. No. Si me duele, me doy amor, o me aguanto , o le duelo al dolor , o bailo … Y, cuando me duele demasiado, cuando me escuece alguna cisrcunstancia, recuerdo el dolor más insoportable del mundo, y lo hago presente:  el dolor de una parturienta cansada, reventada por las contracciones de una perfusiòn de oxitocina ,en un parto complicado, prematuro y largo…  Me acuerdo de como el miedo de las primerizas hiela la sangre y abrasa el corazón… de cómo se agotan las fuerzas y  se termina rindiendo la causa a la desesperación, de cómo se busca un clavo ardiendo  a tientas , entre la sábana mojada de sudor y el metal de la silla de parto … de cómo se desgarró mi carne en un dolor vivo ,para sentir que era la mujer más dichosa del mundo… ¡ la mujer más dichosa del mundo! Y, en ese momento, se desvanece mi queja , aunque me siga doliendo el cuerpo…

Sí, podría quejarme, verter mis quejas y sentir que me vacío de ellas,  pero se que no es así… La queja siempre trae más quejas, y a mi me gusta que me mires y sonrías … Porque siempre hay un motivo y sobran razones, y es la elección más propia de todas : ser  la luz o la sombra, y todo está permitido para no caer en la divina estupidez de la mediocridad.

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Sombras…

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El lado oscuro de la existencia también tiene su lugar, en la sombra … Y no es turbio, ni tenebroso . No invade, porque forma parte de la presencia, la luz no es sin la oscuridad… No hay que justificarlo, negarlo siempre es fatal. Sólo hay que sentirlo y aceptarlo, dejarlo SER, dejarlo ESTAR…

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Granu.

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Preludio…

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Se me llenó la tarde de recuerdos… Olía a lluvia, la lluvia siempre remueve los pensamientos, como un mar sin Sol .

El calor estival disipa los miedos, aplaza los sueños , empuja la vida a la boca del infierno …. Seca la pena y mitiga los dolores que subyacen para siempre debajo de la piel.  Las entretelas del alma se pintan de fuego , como diablos encendidos danzando en un éxtasis rabioso, casi al borde del abismo, locos en la gran hecatombe final…pero huele a lluvia , el Otoño se anuncia en el ímpetu del trueno , del rayo que rasga el cielo y cae …cae sobre el recuerdo, y el recuerdo deja de ser pasado , ya no son ayeres enterrados , resucitan como Lázaro , a la llamada de un café…

Huele a Otoño, ya viene ….

Granu.

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Hoy…

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Considéralo…hoy es hoy… Y no volverá.

Hoy se puede arrugar la vida, pero también es posible estirarla . Se puede elegir el sufrimiento por todo cuanto se arrastra, o se puede soltar el lastre y desplegar las alas… Se puede llorar hasta secar las entrañas, o consentir estruendosas carcajadas que expriman el agua del alma… Siempre hay un roto ” pa” un descosío, un tiesto ” pa” una maceta, un ” hola” para cualquier ” adios”… un acierto para un error ¡ una certeza para toda duda puñetera!

Considéralo… Hoy es hoy, ni ayer ni mañana tienen lugar , y todo llegará como una marea : hay que mojarse ¡ no hay más!

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Verticalidad.

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Traspasados los límites de la edad, marcada por el tiempo y sus consecuencias… Ante las puertas de una menopausia temprana, me observo en mi presente y siento que me dilato en una plenitud ansiada, en un sosiego nunca imaginado… Y engordo mis hechuras , lo que Soy, de dentro hacia afuera, como nunca y para siempre. Desde las entrañas, hacia la luz,  en vertical.

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Granu.

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La arrogancia del amor propio.

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Granu.

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La hermana. ( Señorita Fiyi)

Usted sabe que tengo una hermana, don Cipriano , la madre de mi sobrino Juan, el de las papas.¡ Benditas papas, benditas papas! Las papas nos salvaron a los dos, a él de las drogas y a mi del amor.
La cosa es que mi hermana pasó de ser perfecta a ser tonta. Ella dice que siempre ha sido la misma, y yo le digo que un mojón. Aunque tal vez tenga razón, y ella sigue siendo la misma, pero  no yo… Siempre estuve oculta en su sombra, yo la seguía, nunca decidía y eso se acabó. Dice que le robo a su niño, que tengo envidia porque ella es madre y yo no… ¿ Es tonta o no es tonta , don Cipriano….? Así agradece que mi Juanito haya dejao su mal andar….¡cría cuervos…cría cuervos… Que te sacarán los ojos….!
Ni son todos los que están , ni están todos los que son… No se decirle cual de las dos tiene peor la chota…¡la vida es tan pútamente caprichosa…! Me colgaron el Sambenito , y ella lo consintió.
Mi hermana y yo nunca nos entenderemos, nunca nos entendimos, ella es perfecta, es la guapa, la inteligente, la responsable , la triunfadora y yo, yo soy el error,  la oveja negra de mi madre, yo soy la loca.
Ahora no me hace falta, no la necesito, no la quiero conmigo, me pone mu nerviosa, me saca de quicio… Tampoco  tengo nada que perdonarle, somos humanos y nadie está libre de meter la pata hasta el corbajón…allá ella con su conciencia y con Dios… somos granos de la misma espiga, y ahí se queda la sangre… La familia , don Cipriano, para bien y para mal…¡ qué cosa más grande!

Granu.

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