Sin remedio y sin causa. ( Señorita Fiyi.)

No sé por dónde empezar… Se me agolpan los malestares, los malos ratos, los malos pensamientos, los pesares, los lamentos… ¡ Qué mal, Don Cipriano…! , no avanzamos…no avanzamos… ¿ Y dice usted que no hay pastillitas que anestesien mis dolores…?? Si me revientan el alma o el corazón, usted será el responsable. Porque de angustia , igual que de pena, también se muere… Es como un cáncer invisible que invade la existencia, hasta exprimirla como una naranja… Y cuando una se da cuenta, está seca, vacía, casi muerta… Y ese ” casi” es el momento más canalla, porque muestra el precipicio tan nítidamente, con tanta claridad…que es imposible no tener ganas de arrojarse a las fauces de un final, sea el que sea…

Aún así, con todas mis ganas de zanjar los asuntos que me retuercen el esternón y no me dejan vivir, como no soy persona fácil ni endeble, me planto con todas mis dificultades, al borde de este abismo, y son mis rarezas y defectos de la mente,  como la mesnada más fiel,  siempre devocionándome , jaleándome, revolviendo mi desorden a modo de insignia que me mantenga  en pie, aún sabiendo que la batalla está perdida , porque las almas que nacieron en la noche oscura, como yo, no tienen remedio, pero cargan con todas las causas… y ya nada importa .

La gloria está en la contienda, en la lucha diaria, en el infierno del todo por nada, en saber mantenerse, permanecer… Llevo toda mi vida luchando, Don Cipriano… Y estoy tan cansada… Tan cansada… Que el precipicio no me da miedo, sólo me aterra saberme vacía, exprimida, usada… Sin camino, sin horizonte ni esperanza …. Al borde del abismo…Sin remedio y sin causa.

Señorita Fiyi.

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Miedo. ( Señorita Fiyi.)

Nacemos en la ignorancia infinita de lo que somos, de quiénes somos. A mí no me enseñaron a ser, me enseñaron a ver , oír y callar… Y es por eso, que morimos sin haber dispuesto nada sobre lo mismo, como copias simples en blanco y negro, de algo auténtico y brillante…

Me angustia terminar mi tiempo como una imitación, pero me da tanto miedo salir del huevo, romper el cascarón… ¿ y si no sé…? ¿ y si no puedo…? También me da miedo morirme de miedo, por eso estoy aquí, en su consulta, para solucionar mi incapacidad para la vida, a golpe de dinero.

Qué malo es ahogarse en un vaso sin agua, Don Cipriano… ¡qué malo…! Usted me entiende , ¿ verdad…? Claro que sí, para eso le pago.

Fiyi

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No Me Olvides…

Como un No Me Olvides, casi seco, que sabe que nadie lo recordará , porque no está en su destino ser recuerdo.

Como un No Me Olvides , resignado a su sino . Ser pasto seco, pisoteado por todas las bocas que lo desestimaron en su verdor . Tal vez rastrojo, en un último ocaso, humo…

¡ Como un puto No Me Olvides…! , bajo un cielo nublado que llueve fuego, que  se arrebata entre estertores decrépitos, zarandeado por el aire que le susurra música fúnebre; se contrae y se encoge como un erizo asustado, tiritando de calor y de muerte, porque se muere… Y en su última contracción, se duele de sí mismo y llora su sangre, y se desprende de todas las constricciones, pero también suelta la vida  con una consciencia voraz, y se le viene todo el amor que sintió por vivir , a las hojas secas , y cae a la tierra caliente… todo se acaba. El dolor de la vida lo apaga el viento que se lleva las palabras, y ya nada importa, porque se queda el vacío,  para Siempre.

 

Granu.

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Espuma de mar.

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Siento como el ansia de entendimiento ,aporrea todas las hoquedades de mi cuerpo y envidio el vuelo de una gaviota y quiero ser su reflejo en el agua, que vaya y venga… Que vaya y venga …

En ese desatino, como en un bucle de tiempo, persiguiendo horizontes imponentes, mordiendo las orillas sin remedio… Se me apagan todas las luces, y , a tientas, como los ciegos , abro camino entre los golpes .

Y hasta aquí , nada más … Todo lo que había que ser , fue … Como la espuma de mar.

Granu.

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Ni sí , ni no… Con mucho de todo, por favor . ( Lita)

Lita -Mira… Tenemos que hablar. He tocao fondo. No sé qué estamos haciendo, somos tan diferentes… Perdemos el tiempo, un día bien y tres malamente…
André – ¿ A qué viene eso..?
Lita – Viene a lo que viene, a lo que es.
André – Sigo sin entender… ¿ pero por qué te gusta tanto complicarte la vida?
Lita – Sabía yo que saldrías por ahí… El único acuerdo válido para ti, es el que gastamos entre las sábanas. Cualquier otra cosa es atentar contra tu libertad de ser, y exiges ser aceptado , hablas de amor incondicional a medida para tu condición. Dices que no se te puede intentar cambiar.Vale,muy bien. Pero yo sí tengo que cambiar para amoldarme y así aceptarte . Esto es cuestión de orgullos, del tuyo y del mío, y ninguno de los dos quiere ceder,o si cede, considera que cedió más que el otro. Nos medimos por distintos raseros, por eso el vaso casi siempre está medio vacío , y muy pocas veces medio lleno, porque cedemos modestamente, con intención ¿ es eso amor?.
André – ¿ Quieres que lo dejemos…?
Lita – ¿ Ves…? Estabas deseando abrir la puerta. Pues no lo sé ¿ y tú…? Seguro que tienes ya la respuesta.
André- No… De nuevo supones ¿ pero qué quieres de mí…?
Lita – Yo sólo quiero tener la certeza que la duda de lo que somos me resta.
André – ¿ Sabes qué te digo…? Que tienes la puerta abierta, siempre estuvo abierta para que pudieses entrar, y no la voy a cerrar si te quieres ir. Pero no te irás sin saber que elegí tu mundo complicado porque eres lo más vivo que nunca he respirado…
Elijo quedarme a tu lado, elijo sufrir tus arrebatos de dudas y suposiciones, elijo gozar tus brillos, elijo llorar tus llantos,elijo reír tus risas,elijo ser tú hombro y tu cayado,elijo ser la suela de tus zapatos,elijo ser la primera luz de tu día y la última cucharada de tu plato, elijo calentarte la cama y el cuerpo y dejar que tus uñas me arranquen preludios inimaginables…Elijo que nos dejemos cada quince días para devorarnos cada siete minutos.
Elijo equivocarme contigo…Prefiero tus tempestades a tu ausencia.
Ningún camino está libre de piedras, por eso, mientras tanto,lameré las heridas que me puedan caer.
Te quiero… ¿ Por qué no lo ves…?
Lita – ¿ Ahora me dices eso…? ¡Pues deja de postergarme siempre hasta luego y búscame!!!!
Búscame cada medio segundo , y el otro medio me vas quitando la ropa, con el pensamiento…porque cuando pones esa distancia, pienso de todo y nada bueno…nada bueno… ¿ a caso crees que a mi me gusta revolcarme en el dolor de no saber…? ¡Yo lo que quiero es respirarte! Beberte en cada beso, transferirte a mi piel con cada abrazo… Y , como locos al borde de un abismo, dejarnos prender por el fuego que nos arrebata con sólo mirarnos, achicharrarnos… ¡Y que todo lo demás sean tonterías ! Pero tonterías compartidas… Desfallecer, sin fuerzas…traspasados los cuerpos, y no saber cual es el tuyo y cual el mío, porque ni siquiera seremos Uno… Somos todo un Universo, la historia más corriente , pero nuestra… Quiero que la sigamos viviendo, sin salirnos de la arena de nuestro circo , sin ser espectadores de la tragedia… Vivirla desde dentro y moriremos cada siete minutos , pero de amor.

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En un buche de agua…

En la verea del Mundo, madre, andando pa dentro…
Cuantos ratitos perdíos , cuando era niña, en aquella calle … Unas veces cuesta abajo, las menos cuesta arriba, y, en medio, el número diecinueve, con su puerta roja y su ventana verde…su aldabón de hierro, su postiguillo, su portal con las macetas de helechos, su calorcito tibio…
Desde el primer comedor, en las alcobas, en sus umbrales , en sus paredes blancas y de medios hacia abajo con calamocha, en la frescura de la umbría de las naves altas… En mi recuerdo perfumado de añoranza, nombres de muertos … historias enterradas, dilatadas en el fuego de la Fragua sin yunque ni martillo, a golpe de olvido, todo se desvanece, como el horno del corral, como el columpio, como la zahurda de los cochinos, como el pozo , su cubo de lata y su brocal… Como el doblao con sus baúles de recuerdos, cómo el aparador verde con sus viejas tazas… Cómo el humo del cigarro que aprieta los nudos en la garganta ,pa que duelan las palabras prisioneras…

Cuántos pasitos inciertos, cuánto camino equivocao, cuántas quimeras enclavadas… Cuantos ” yo sé” , sin saber nada…
Los nudos se tensan ¡ Me ahogo en este buche se agua..!

¡Quiero dolerme! Retorcerme en el dolor de mis fracasos, de mis errores, de esa  necesidad de hallarse sin ser hallada… Pasando de largo por todas las certezas, buscando la inocencia de un corazón cándido , roto en cachos … ¿ Quién quiere seguir si puede volver…?

¡Déjame llorar hasta secarme, madre…  ¡preñarme de ansia! y, cómo una Furia sin consuelo , sorda de ira y de rabia, desangrar cada cachito del alma… Saciando la sed de la pureza perdida y buscada…

 En el ocaso de lo tiempos , hilando recuerdos , dolores, el dulzor del primer beso, el calor del deseo descubierto, la amargura del primer desengaño y de todos los que lo siguieron … el hambre de fortaleza , voraz e insistente ,como aguja capotera pa quién cose su mortaja ,
con precisión, sin miedo, barruntando el final más triste, con alivio y sin esperanza. Muriendo en un suspiro, al borde del abismo de un recuerdo, en mitad de la calle , en la puerta de una casa…

Granu.

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El vestido.

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” – Abuela… Quiero hacerme un ” vestío”. En verdad lo que quiero es comprármelo… Ese que anuncian en la tele, de la tienda Mango, pero cuesta 5000 pts, y mi madre ni siquiera me ha escuchao, me ha dicho que mire en las telas y coja la que quiera…
– Allí está la bolsa de los recortes. Busca los más grandes , que hacen falta servilletas.
– ¿ Pero me estás escuchando, Abuela…??,¡ qué quiero un ” vestío”…! Pa la noche del toro de fuego…

Mi Abuela no levantaba cabeza de su costura.

– Trae los recortes. Hacen falta servilletas.

Sin ganas, pero con diligencia, busqué los recortes de telas , los más grandes, para hacer servilletas.

– Toma… Que en esta casa , lo que dice una siempre se queda a la izquierda….como los ceros después de la coma, y nunca se le echa cuenta….
– Iguálalos sacando el hilo, pa que tengan la misma ” medía”. Los hilvanas y sobrehilas, con ” puntaíta ” fina y curiosa.
– Tómame ” medía”. Que me voy al campo con mi padre.

Soltó mi Abuela la costura, se secó el sudor de la frente, y del entrecejo , quitándose las gafas. Y se levantó de su sillón , para beber un vaso de agua, del búcaro, de encima del pollo de cocina.
– ¿ Pero tú qué quieres, cortarte el ” vestío ” o que te lo corte y te lo haga yo…?.
– Hombre, Abuela… Tú sabes que yo ya sé entangar las medidas en la tela…tú me guías y yo corto.
– Vamos a ver, hija mía… Cortar corta, hasta la que no sabe. Ningún Maestro nació sabiendo. Ese es un camino que se hace observando, preguntando, haciendo y fallando, y con obediencia extrema hacia quién enseña. Para el arte de la costura, hace falta ” asiento”, y el asiento no es paciencia, sino atención , tanta atención que puedas oir cada hilo de la tela al cortarla, al pasar la aguja, y al probarla en el cuerpo, porque cada cuerpo es un mundo, con sus particularidades, y no sólo es cortar con la medida , sino darle la gracia que requiere el cuerpo con su forma , cuando se prueba la prenda… Las buenas costureras ponen la misma atención, tanto a un remiendo como a la puntaíta delicada con la que se cose el encaje de valencienes, para las enaguas de las novias y los faldones de cristianar. Cuando tengas asiento en tu cabeza, te dejaré cortar en la tela.
– …. Abuela… No seas así conmigo….
– Anda, que te tomo medía. Mete la tela en agua, ponla en remojo si ya la has escogío, y vete al campo con tu padre, que tú venías pa hombre… A la noche me dices como quieres el “vestío”. Yo te lo corto y lo pongo de prueba, pero tú lo sobrehilas, le echas los pespuntes, y le haces el dobladillo.
– ¡ Cuánto te quiero, Madre María…! ”

En el paño de mi vida, bordaste todas las marras con hilo de sabiduría….La mujer más Grande del Mundo, mi Abuela…mi Madre María.

Granu.

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